Adoro viver numa casa com a senhoria que decide fazer obras de pintura na sala de estar e no corredor e não avisa os moradores da casa...

Também adoro o facto de que ela vai aumentar a renda, me quer cá (ou não), mas não me diz que a renda vai aumentar...

Adoro isto tudo. Adoro não ter vontade nenhuma de ir para casa porque já não posso com ela. Adoro chegar a casa e trancar-me no quarto.

Adoro esconder papel higiénico e detergente para a roupa no quarto em conluío com a minha colega de casa porque ela em 9 meses nunca comprou a ponta dum corno das coisas comuns e espera que agente as compre... Mas contribuir com dinheiro? Está quieto...

Chega... Se quer cagar, que limpe o cu à mão!

Enquanto o outro cantava: "O bacalhau qu'eralho", eu canto: "A Porcotte quer bacalhau".

Não o cheiro, que isso arranja-se com facilidade (assola as moças menos asseadas) mas o bacalhau seco e ressequido (não me refiro à "fruta" das velhas, refiro-me ao peixe em si).

Confesso: se volto a comer salmão, o peixe volta a subir o "rio" e a sair do meu estômago (para quem não percebeu, "gomitava-me" toda).

Cadê o bom do bacalhau assado (... Não vou comentar com anedotas porcas...) regado com azeite...? Mas azeite do nosso! Nada desta merda que aqui têm que é acido como a merda (confesso que nunca provei merda, mas está-me a parecer que deve ser melhor que o azeite que aqui têm).

Cadê a morcela, o chouriço, a farinheira e o chouriço de sangue com a couve lombarda e as carnes todas e a batata cozida e o arroz?

Do arroz de pato?

Da açorda?

Cadê as "xaxixas" enroladas?

Cadê o bom do peixe grelhado?

Da caldeirada de peixe?

Da espetada de lulas?

Do bom do bitoque com o ovo a cavalo?

Já não posso com massa italiana. Já não posso com comida mexicana. Já não posso com sandes. Já não posso com sopa de tomate. Já não posso com nada de nada.

Já não posso com o cheiro a fritos que exala das" fish and chip shops", onde põem numa fritadeira funda a abarrotar de óleo tudo o que se possa imaginar: pizzas, salsichas, peixe, haggis, e pior que tudo, barras de chocolate Mars.

A pizza absorve o oleo todo. O chocoltae frito, esse então transcende-me completamente. Quem, mas QUEM é que quer comer um Mars que tenha sido frito em óleo? Quem...? QUEM? Porquê? Quando? Como?

Para além do mais sofro de falta de capacidade de processar comida gorda e oleosa que me põe doente em três tempos... Acho que estou no sítio certo...

Ai as saudades do meu Portugal, onde embora um senhor Primeiro Ministro possa aparentemente falsificar o seu diploma temos boa comida porra pá! Que se lixe! Quem quer saber se ele é engenheiro ou não? Vai-se a uma tasca, comem-se pipis e moelas seguidas dum bom bitoque e duma lambreta e aí vai disto! O senhor Primeiro que fasifique (ou não) o que quiser!

Os dias aqui são frios...

Olho pela janela e faz sol. Abro a porta da rua e levo com uma rabanada de vento tal nas fuças que imediatamente desfaz o que o pente mal e porcamente fez.

As casas são frias e usa-se o aquecimento central...

Até aqui tudo bem...

A merda disto tudo é que seca a porra da garganta e do nariz. Acordo com a garganta a arder todas as manhãs e com o nariz cheio de macacos ressequidos que doem a tirar porque se agarram aos pêlos do nariz. Lá ficar com eles é que não...

Para além disto são os incríveis barulhos que o sistema de aquecimento central faz... Desde ao pingar descompassado

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ao barulho de metal a estalar devido à água quente a passar, ao raio que me parta que por vezes me chega a acordar a meio da noite com os estalidos.

Queixo-me mas dizem que é normal... E eu ainda me espanto porque raio é que estou a dar em louca (sem contar com o desiquilíbrio mental que assola o apartamento onde moro...)