Passou um mês. Olho para o calendário e dou-me conta que… oops… ok, pânico no túnel.

Pega no telefone, liga à Porcotte. Desabafa com ela. “Porca... acho que estou virtualmente grávida!” Vira-se ela, com aquele tom reprovador dela do costume (mas quem é ela, para eu ter que a aturar? Vai-te de embora de uma vez mazé que já não te aturo mais!) “Badalhoca! Vaca! És uma dada! Pimbas que já te lixaste!...” e depois de vários insultos, decidiu perguntar o óbvio, mas sempre com aquele tom meio irónico, meio falso, meio convencido dela (estrunfa): “mas... como?”. “Olha”, disse-lhe eu, “é o que dá meter o cabo usb onde não devia... e lidar com gajos que não usam antivírus!”. Depois de várias tentativas de “Porcotte, tás aí?” “Porcotte? Alô?”, pergunta-me ela discretamente (com ar de quem se queria preocupar muito com a coisa) “Mas afinal, é menino ou menina?” ao que eu respondi então “Olha Porca, acho que vais ser tia de um lindo digital...”.

... Porca, será que com 80 anos, velhas gágás, com netos e mil cães e gatos, e os nossos filhos casados (como era? o meu filho com a tua filha não era?), vamos continuar a dizer merda...? Será que... não vamos crescer nunca? (promete-me que não!!!!)