Ontem cheguei a casa e tinha um aviso de recepção dos correios... “Que raio... Mas eu não faço anos! O que raio quererá a minha madrinha de mim?”
Hoje levanto-me e vou lá, pego no embrulho (“Mas que raio?”) e volto para casa (“Que raio será isto?)”. Sento-me no sofá da sala (pá, já tenho o cu quadrado de não fazer um cu, só cabe mesmo no sofá), e abro o embrulho. Ok... Um pano e uma toalha de cozinha. Bem giros por sinal. De bom gosto.
Revolvo a caixa, e vejo que tinha lá dentro um cartão. Abro o cartão, e leio o que lá está dentro. Gelam-se-me os pintelhos ao ler aquilo. Um arrepio percorre-me a espinha dorsal. Começo a suar. Fico descontrolada... Os vómitos insistem em subir pela laringe, faringe, e o diabo a sete. Releio porque não acredito. Só podia ser uma partida. Ninguém seria tão cruel ao ponto de fazer isto. Não a mim... Não mereço, até me tenho portado bem!

“Querida Porcotte,

Não resisti e decidi comprar isto para o teu enxoval!
Beijinhos da tua madrinha,

Maria da Conceição”

Para o meu enxoval?? Mas mas... Não tenho casa porque não cago dinheiro, e muito menos perspectivas duma. Não tenho marido porque ainda não arranjei nenhum rico que cague dinheiro e me compre uma casa... Mas que merda é esta? Nem sequer vou casar!

Os meus pais chegam a casa, e eu mostro-lhes aquilo. Vira-se o meu pai, com aquela doçura típica dele:
Pai: “Porra, já num era sem tempo, alguém cum pouco de visão na cornamenta, carago! Realmente já tas aqui a mais, ainda não percebeste? Vai mazé tratar da tua vida, que já és um fardo nesta casa! Não estou para trabalhar mais para te alimentar! Mas eu sou teu pai?? Por tua causa ainda não comprei o carro que sempre quis! Ele é contas do liceu, contas das propinas, sim, que a menina não podia ter-se limitado a ser caixa dum super... Nãooooo! Tinha que ir “estudar”... É roupa daqui, comida dali, que logo me havia de calhar um aspirador! Porra! Que fiz eu para merecer isto?”, e joga as mãos ao céu, suplicante.
A minha mãe contrapõe:
“Marido, se não te tivesses deixado levar pela luxúria naquela noite de inverno, nada disto tinha acontecido! Quiseste, agora amanha-te! Afinal quem a teve fui eu! Fui eu que fiquei com estrias, com náuseas, com dores! Eu é que tive esta pequena maravilha que era um autêntico pedregulho. Realmente filha, comes como se não houvesse amanhã... Por vezes devias moderar-te... Fazer exercício... Mas tu marido, nem te atrevas a falar assim com ela! Que culpa tem ela?? Nenhuma! Estou farta é de te aturar a ti, com essa pança rotunda, esse bigode farto e esse cheiro a cerveja coalhada... Levanta mazé o cu do sofá e vai arranjar aquele móvel da casa-de-banho que está empenado há meses! Não serves para nada!”

O meu pai levanta-se não sem antes barafustar, aos berros pela casa, que “está farto de tudo e desta família e desta casa” que só ”lhe dão trabalho, desgostos e dores de cabeça”. Consegue-se ouvi-lo mesmo na barraquinha das ferramentas do quintal. Escusado será dizer que os vizinhos Oliveira ficam a par de tudo o que se passa nesta casa... Mas também, o Sr. Oliveira anda enrolado com a Sãozinha da padaria, e a Sra. Oliveira anda a tentar fazer olhinhos ao leiteiro, não sem antes ter feito dois belos olhos negros à coitada da Sãozinha. Isto para nem sequer falar da filha deles que anda metida com um motard de aspecto muito duvidoso e já tem a barriga um tanto ou quanto saliente... Desconfio que vamos ter uma Oliveirinha a brincar no quintal brevemente...

De resto, limito-me a suspirar pelos cantos da casa e tentar passar despercebida, não sem antes enterrar no quintal o Tweetie número 324, que também não aguentou os berros, e afogou-se no bebedouro. O meu cão, esse, já tem peladas no lombo do nervoso, e o meu gato vai de encontro a tudo o que é árvore do quintal. Desconfio que anda um pouco neurótico, mas não consigo entender porquê.