Hoje ao almoço pedi lulas à algarvia. São refogadas em azeite. Rijas e roliças mesmo como eu gosto. Adoro comer, e adoro comida do mar. Por umas lulas, vendo a minha mãe. Por um bom linguado, vendo o meu pai. Por marisco, vendo a alma ao diabo. Get a picture?

Tinha eu comido duas lulinhas, quando tiro a terceira para o prato. Corto-a para tirar aquela nhanha nojenta que está lá dentro, mais a pseudo-espinha dorsal que elas têm que aquilo mais parece plástico como os sapatos transparentes duma gaja que eu conheço (não, não é a Shoo), quando vejo bocados de espinha e outros bocados brilhantes lá dentro, no lugar daquela nhanha branca que elas costumam ter.

Foi quando me dei conta que a minha lula tinha acabado de comer uma sardinha, antes de ser apanhada. Antes de me ter vindo parar ao prato. E foi aí que tomei consciência de que estava a comer algo que já tinha tido vida outrora. Que tinha respirado como eu. Comido como eu. Feito as necessidades como eu. Reproduzido como... muita gente...

E comecei a cogitar. Nunca me tinha acontecido isto. Normalmente vem a comida sob a forma de bifes, ou filetes, ou aos pedaços, que nos fazem esquecer o que aquilo é na realidade, ou fôra: um ser vivo. Costumam vir inanimados. Esventrados. Tudo o que sugira um aparelho vivo é normalmente retirado. Mas desta vez não. Bateu-me com força. Comecei a ficar com tonturas. A sentir-me mal. A sentir-me uma assassina. Uma gulosa, sem respeito pela vida.

Num segundo passou e provei a lula, mas não a comi porque de facto sabia a pexum.