Vira-se ele para mim: "Olha, este fim-de-semana vai estar bom tempo! Queres subir ao Cobbler? É perto do Loch Lomond, e não é muito alto. Uns 900 metros. Nem chega a ser um Monroe!".
Porcotte pensa: "Bem, com bom tempo, porque não? As vistas de lá de cima são sempre de cortar a respiração! Mais vale!" Aceitei o desafio.

Primeiro problema: o que vestir? Não me refiro a saltos altos e saias e vestidos e o raio que me parta. Refiro-me à imprevisibilidade do tempo nesta maldita terra: tanto faz sol como chuva e muda em menos de 5 minutos... Se ponho de menos, morro gelada. Se ponho de mais morro de calor e estou carregada que nem uma jumenta a subir um monte. Literalmente.
Lá fano algumas coisas XPTO do gajo, próprias para estas merdas de caminhadas e cortar frio e vento, feitas de gore-tex e o raio que me parta: assim ia leve e protegida. Até aqui tudo bem.

Metemo-nos no carro e eu aprecio as vistas. Acho que nunca me hei-de cansar do lado campestre desta terra. Um dia hei-de-me encher de coragem e hei-de contar todos os tons de verde que aqui já vi.

Chegamos ao destino e paramos o carro. Digo eu: "Olha lá, onde raio está o monte? Qual é?", borrada de medo porque só via montes gigantes à minha volta e estava a ver a minha vida a andar para trás. "Ah, não vês daqui, está ali escondido atrás daquele". Ah e tal, tudo bem...

Começa logo mal: o início era inclinado como a merda e eu ainda não tinha dado 3 passos já estava com os bofes de fora e já tinha bebido meia garrafa da minha água, o que quase gerou uma discussão porque eu feita xica esperta disse-lhe que mal bebia água e não precisava de muita... Acho que no fundo não queria era carregar com o pesunho da água... Esperta eu.

Subimos e subimos e ainda nada de ver o cume daquela merda... Até que de repente ele se vira para mim e diz que "vamos virar à esquerda e subir aquele", a apontar para o sítio. Olhei e ia desmaiando. Ocorreu-me que ele me tinha levado para ali para me empurrar e se ver livre de mim... Ia-me dando uma coisinha má...

Porcotte começa a cheirar a bacon frito tal eram os calores do nervoso... Só via subidas e descidas escarpadas e rochas e o raio que me parta. Pensei: "Então é aqui que termina a minha existência suína... Perdida no meio do nada, caída a sangrar que nem uma porca na matança do porco". Virei-me para ele e perguntei-lhe se "estava louco dos cornos e se se queria ver livre de mim". Ele ri-se, provavelmente habituado à minha latinice aguda de desvarios e honestidade expressada com linguagem crua. "Não te preocupes, parece pior do que é!". "O diabo mazé, que se me acontece alguma vou-lhe às ventas", pensei para os meus botões...

Continuamos a subir, depois de parar para comer debaixo duma rocha, que eu estava a ver que por mais um bocado me caía em cima e me esmigalhava ali, deixando-me "a sangrar que nem uma porca na matança do porco". Não sei quando me tornei tão paranoica e pessimista, mas adiante.

Subimos e subimos...

E subimos e subimos... Eu a suar e a cheirar a presunto, a beber a água que não tinha (a dele...), a pôr os pés, mãos, cu e tudo o que tinha para não cair, e subi e subi, a amaldiçoar o dia em que nasci, o dia em que ele me tinha sugerido subir aquilo, o dia em que me mudei para aqui...

Até que cheguei...

E pensei: "Sua estúpida, até foi fácil... Se não te queixasses tanto, tinhas aproveitado mais o passeio...!"

Mas o que não é defeito... É feitio!