Ontem fui dançar Ceilidh pela segunda vez na minha vida.
Assegurei-me que levava um sutiã de desporto, porque minha mãezinha, fui abençoada nesse aspecto, mas para a dança a coisa torna-se complicada: são saltos e saltinhos, piruetas e rodagens. Enfim, como eles dizem: "É dançar à Pixie" (não me refiro ao grupo, mas aos seres. Se não sabem o que é, azar, também não vou explicar. Mas a minha vida é a tua não?).

Absolutamente genial. Dança-se a dois, a quatro ou até a seis. São todas diferentes as danças, mas todas elas se assemelham numa coisa: são longas e fazem suar que nem um porco. Ou porca no meu caso! Eu que nem sou pessoa de suar, ontem não tresandei por uma nesga. Não se pára um segundo. O melhor de tudo (ou pior, devo dizer) é que há sempre mais raparigas que rapazes, por isso há sempre pares de raparigas a dançar. Claro que foi o meu caso, e o das minhas colegas porque somos umas pobres abandonadas... Mas sempre deu para ver jovens moços roliços de kilt. Fétiche? Talvez...

A sala era pequena para tanta gente. Todos alunos, a comemorar o dia de St. Andrews (parece que é o santo padroeiro da Escócia mas caguei, eu fui foi para dançar! Lá o que é não me interessa...! Sou tão culta eu...). Era um bafo quente, um calor, um pivete a sovaco de vez em quando... Mas glorioso! GLORIOSO!

Umas pessoas, nas quais eu me incluo, estavam descontraidas de calças e t-shirt. Outras estavam todas apinocadas, de vestido e salto agulha (santa pachorra...). Não tem conta a quantidade de vezes que as minhas colegas foram pisadas com saltos agulhas. Claro que ao fim de duas danças, estas inteligências suínas não aguentaram os saltos e tiraram-nos. Eu não levei nenhuma pisadela de salto agulha. Apenas torci o pé porque sou deficiente.

Bonito foi quando nos ofereceram um shot de Visque (com uma pratada de Haggis...). A coisa primeiro sabe bem. Depois começa a "arder" a merda da garganta toda. Eu pensei que estava a pegar fogo. "Raios partam que agora é que eu vou dançar bem...!".