O Natal... O maldito Natal... Maldito velho gordo de barba branca e fato vermelho. Espero que a porcaria do trenó se te avarie...

Ainda não fiz compras nenhumas... Maldição...
Sempre que tento ir ao centro da cidade ao fim-de-semana, mal consigo andar na rua, apinhada de gente tresloucada, com cara de quem o mundo vai acabar amanhã. A correr como formigas. Como é que é suposto eu comprar o que quer que seja com gente aos encontrões e às cotoveladas nas lojas? Alguém sente prazer nisso? Será que é alguma sensação orgásmica que me está a falhar? Será que têm o clítoris no cartão de crédito? Cada vez que passa a faixa magnética, quase que se ouve um gemido. Pensei que era de dôr por estar a gastar dinheiro, mas afinal deve ser de prazer.

Caminho pela Princes Street, a levar com chuva na tromba, com vento gelado que me entra pela parte de baixo do kispo e me gela os pintelhos (está muito frio para me depilar, irra!), a mirar gente com cara infeliz, stressada, numa sangria desatada para comprar qualquer coisa com urgência, embora estejamos um mês longe do fatídico dia. Eu amaldiçoo o tempo e o facto de estar ali feita estúpida a apanhar frio e a ver lojas com coisas absolutamente pirosas (se dessem uma vista de olhos à secção de roupa dos homens... Desmaiavam com a falta de gosto e a paneleirice que aquilo é, os paneleiros que me desculpem. Já percebi porque é que os britânicos parecem gays...). E se são medianamente giras, são caras como a merda. Mas merda de ouro coberta com esmeraldas...!

Quando é que chegámos a este ponto? A este consumismo, a esta perversão da ideia do que é o Natal?
Põe-me doente e tira-me a pouca vontade que tenho de o comemorar, confesso. Só não o faço, porque daria um desgosto de morte ao meu pai, embora desconfie que a única coisa que ele quer é uma garrafa de Vísque, embora com a seca da segurança no aeroporto, eu logo lhe digo onde é que pode pôr a garrafa. Com todo o respeito que ele merece...
Imaginar a minha familia toda junta de novo... Onde não há uma única pessoa que regule bem da cabeça. Onde é tudo desiquilibrado dos cornos. Onde pelo facto de não haver amêndoas, gera-se logo uma discussão que vai parar ao fascismo do tempo do Salazar e que ao que parece, a Coca-Cola era considerada uma droga...

Desconfio que este ano não há prendas para ninguém... Pelo menos prendas escocesas... Sinceramente, tenho mais que fazer!